DEMOCRACIA ASESINADA

He llegado a la conclusión de que los distintos regímenes políticos, desde la dictadura a la democracia, son grandes mentiras. Que no son otra cosa que herramientas para que los mismos, en un caso u otro, muevan los hilos de nuestras vidas.

Lo fue la URSS y Alemania, lo es Venezuela y Cuba, y lo son las llamadas democracias occidentales ahora que la crisis les ha subido las faldas. Y digo democracia por decir algo, porque se me antoja una doncella violada.

La actual crisis ha puesto al descubierto que ni Obamas ni por supuesto Zapateros, elegidos por la entrecomillada soberanía popular, son defensores nuestros. Sino que son designados por otros y nos los cuelan por narices para que nosotros les legitimemos en las urnas. Al respecto, recuerdo un referéndum en la Venezuela de Chaves en que, contestaras lo que contestaras, ganaría el “primate colorado”.

Y nosotros, pobres borricos, nos contentamos con ser comparsas y sentirnos más machos con el solo hecho de ponernos ante la pecera y dar nuestro voto, que ya luego el votado hará lo que le manden o lo que salga de los gemelos.

Con la crisis, toda esta mentira se ha destapado.  Primero, hemos descubierto que somos más pobres e infelices por las golferías de otros. Segundo, que nuestros gobernantes no han movido un dedo para evitarlo, más bien al contrario. Tercero, que aparecen por todas partes miles y miles que engordan a la sombra de este invento. Cuarto, que estos se rebajan una miaja lo que les sobra mientras nos quitan al resto lo que nos falta. Quinto, que pudieron enderezar todas esas desviaciones y no tuvieron huevos.

¿Y quieres ustedes que crea en esta democracia?

Amo profundamente la libertad pero, lamentándolo mucho, reniego de esta democracia asesinada.

Por último, sólo están legitimados para rebatirme los que antes acrediten quién les paga.

INTEGRISMO "GAÍTA"

Yo soy de los que lamentan que el Cádiz Club de Fútbol haya descendido a Segunda B. Sé que no son muchos los jerezanos y xerecistas que piensan como yo, pero es mi sentimiento y así lo digo. Aunque puesto a buscar, que todos buscamos una pizca de sosiego para las circunstancias ingratas, encuentro sólo una razón que me reconforte.

Sucedió en Cádiz hace ya algunos meses. Acudí a la Diputación para resolver algún asunto burocrático, de esos inventados para legitimar el puesto de trabajo de un amigote, y desayuné en las inmediaciones. Tan tranquilo estaba aniquilando mi café y una tostada de escalofrío cuando escuché a mis espaldas una conversación muy próxima a la siguiente:

-Me da miedo la marcha del Cádiz -comentó una voz primera-.

-No te preocupes, que saldremos adelante -respondió una segunda voz ronca y determinada, sabedora de todas las cosas-.

Hasta ahí nada relevante; un comentario típico de lunes tras una derrota. Uno que teme y lo dice contra otro que teme igualmente y huye hacia adelante. Por tanto decidí seguir avasallando mi tostada. Y así estuve hasta el término de la conversación de mis vecinos de barra.

-Verás como el año que viene estamos los dos en segunda, el Xerez y el Cádiz -acabó la voz rotunda y omnisapiente mientras se marcaba unas risas sardónicas y de muy mala leche-.

Cuando me giré, algo encabritado, pude comprobar que el autor de la “gracia” no era otro que el señor Cabañas, Presidente de la Diputación de toda Cádiz, incluida Jerez. Pensé en replicarle pero me mordí la lengua en el convencimiento de que las venganzas se sirven frías.

Y llegó ese momento. El señor Cabañas, con su comentario desafortunado, se equivocó a medias, lo cual supera con creces su porcentaje habitual; bien es cierto que el Xerez está en segunda pero el Cádiz no. Y yo, sin ser como él innecesario representante de toda la provincia, lo lamento.

INMOVILIDAD

Cuando un partido político, cualquiera, accede a una Alcaldía, la que ustedes deseen, la primera tarea no suele ser la principal sino la más impactante. Y me explico. No es prioritario abordar asuntos relevantes ni acuciantes sino acometer proyectos que se vean, que se palpen, que hagan ruido, aunque fastidien, en definitiva que rubriquen un cambio. Viene a ser como un sello marcado en la frente de los ciudadanos para que se sepa que han llegado. Estos "cambios por el cambio" suelen tener una doble trayectoria, como las cornadas malas, la ejecución y la rectificación.

El actual equipo de Gobierno Municipal de Jerez de la Frontera, tan equipo como la selección francesa de fútbol, eligió para este menester un Plan de Movilidad que pronto fue transformándose en Plan de Inmovilidad. Y no era poca cosa. Trastocaba las calles de mayor tránsito -que se note-, hacía la gran puñeta a los comercios del corazón de la ciudad, fastidiaba las recogidas de los colegios, confundía los tradicionales modos circulatorios y modificaba todos los trayectos del transporte urbano. Parecía como si la filosofía del plan fuera adrede "si las cosas eran así, pues ahora las ponemos al contrario".

El Plan de Movilidad tuvo un parto delicado y, tras una larga dolencia, agoniza irremisiblemente. Porque a veces, frecuentemente, las cosas son como son porque no pueden ser de otra manera y la estructura de Jerez no admite demasiadas alternativas.

La calle Porvera, tras repetidos cambios, levantadas y hundimientos, vuelve a ser exactamente lo mismo que era, salvo el invento de la pintura naranja como última obcecación por miccionar en la esquina. El tráfico, tras numerosas y desorientadoras revueltas, vuelve a sus orígenes. Los autobuses urbanos, caso de que sobrevivan cuando escribo estas líneas, regresan a los trayectos de siempre. Y por último, la calle Honda, el último reducto de ese ruidoso Plan de Movilidad, regresa a sus antiguas funciones hasta que se acometa el tranvía; o sea hasta nunca.

Pero no crean que el jueguecito ha sido gratis; una pasta gansa para nada. Y ahora multan y recaudan a ultranza para abonar los caprichosos dispendios de los ludópatas del poder, de quienes sin tener ni pajolera marcan de gris nuestras vidas diarias.

A veces, más bien a menudo, me pregunto para qué sirve tanto político, tanto asesor y tanta gaita. Quizás bastaría con regalarles un monopoly.

EL PARO Y LAS MASCOTAS

Leo con algún estupor que el paro ha hecho aumentar en Jerez el número de mascotas; entendiendo por mascotas los animales de compañía y no otros.

Uno, que por deformación reflexiona a la más mínima, una actitud al parecer en desuso, se rasca la cabeza.

A bote pronto, esa asociación de datos, parados y mascotas en el mismo saco, se me antoja un poco apresurada. Porque si me da por asociar el aumento del paro con otras subidas o bajadas me aparece la sonrisa.

Por ejemplo, bajo el mismo criterio, alguien podría decir que el aumento de las mascotas hace disminuir el número de asesores municipales. O que el aumento del paro razona la subida del recibo de la luz en un 26%. O que el aumento del paro incrementa el índice de golfos que visitan la presidencia del Xerez Deportivo. U otras ocurrencias que me callo porque vivo en Jerez. Son, sin duda, una serie de correlaciones tan simpáticas como maliciosas, pero altamente gratuitas.

Pero vuelvo a la noticia de las mascotas, porque hay más conclusiones jugosas. Y nos cuentan también que el aumento del paro ha provocado que los jerezanos acudan menos al veterinario. Pues sí, y al supermercado, y al peluquero, y al sastre,… Y apunta además que la crisis ha disparado el número de ladridos, probablemente porque, ya que los sindicatos han estado bien calladitos, protestan los perros. ¡Animalitos!

Conclusión; el mejor amigo del parado no es ZP, ni Griñán, ni megaPilar, ni los sindicatos, sino el perro.

EL TIEMPO PASA Y NADA CAMBIA

El viernes pasado presenté mi última novela, “Ardeviejas”, en la Fundación Caballero Bonald de Jerez de la Frontera. Para los escritores, las presentaciones de sus obras son como bautizos, el culmen de al menos un año de trabajo intensivo, ingrato, imposible y nada reconocido. Por esas razones, tras un doloroso parto, les resulta grato sentir en ese preciso momento el aliento de los suyos, los cercanos y los paisanos.

Me contaba en cierta ocasión Gustavo Martín Garzo, el notabilísimo escritor vallisoletano, que él era persona solitaria y acaso introvertida pero que las presentaciones de sus libros se convertían en una multitudinaria muestra de adhesión de sus paisanos, conocidos y no conocidos, dispuestos a alentar a alguien que pasea con orgullo el nombre de su tierra. Acabó diciendo que aquello, y no otra cosa, le daba fuerzas para seguir escribiendo.

En mi caso, pocos jerezanos acudieron a mi presentación, apenas algunos familiares y amigos. Lo más llamativo es que no hubo ni la más mínima representación de la corporación municipal, esos que tan frecuentemente se arrogan el patrimonio de la cultura, como si el buen o el mal escritor nutriera su potencial creativo y sus habilidades narrativas de unas u otras siglas. Sólo asistió una representación del PP, que todo hay que agradecerlo y decirlo. Y como no fueron los dirigentes también faltó la nutrida cohorte de pelotas, de todos conocidos, que no aportan pero al menos abultan y dan colorido.

Y fue una lástima. Porque pocos pudieron escuchar a José Ruiz-Mata, que no es precisamente conocido por sus repartos de flores, defender con vehemencia a los escritores jerezanos del club del desprecio, generalmente porque no se encuadran en el monopolio del pensamiento. O a José Vicente Pascual, el más crítico de los críticos, que sin embargo defendió mi novela y mis presuntas pericias hasta casi emocionarme. Gracias a ambos, porque pesaron lo mismo que un millar de asistentes.

Tras el daño infligido que no fue poco, que incluso sospecho adrede y pudiera derivarse de mi independencia pública y de señalar a cretinos y golfos sin mirar sus siglas, llegaron las meditaciones y conclusiones, las inmediatas irrepetibles y las aplazadas mesuradamente tangentes a la indignación. Entre todas, mi firme propósito de no reincidir en presentar otra novela mía, sea cual sea, alcance o no el sitio al que aspiro, en un lugar donde se desprecia de tal modo la buena literatura. Quizás ahora, como ya le ocurriera a Caballero Bonald y salvando las distancias, se me acuse de antijerezano. El tiempo pasa y nada cambia.

NEGRO ZAHÍNO

Digan lo que digan, que mienten más que hablan, pintan bastos. El panorama me sugiere a un sepulturero decrépito vestido de negro cavando en pura piedra con una cuchara. Y denominadores comunes en la gestión socialista: la reincidente improvisación.

La crisis sube un nuevo escalón. Ya afecta a los funcionarios, a los pensionistas, a las madres, embarazadas o en vías de serlo, y otros nuevos inquilinos. Ya no sólo es la crisis de parados, curritos menores o empresas mientras la otra mitad se escapa de rositas. La cosa se complica.

Pero además el patrimonio gestor del señor ZP y sus secuaces dejará un paisaje escalofriante. El renacimiento de dos bandos en consecuencia del proceso inquisitorial del Dios de la tolerancia, cuando más nos hace falta el abrazo. Un juez encausado al que se le busca destino en el más alto tribunal europeo; como si se nombrara a Roldán presidente de un banco, o de la CEOE. Los sindicatos ¡por fin! amagan con mover ficha, que luego habrá que verlo. Parados y parados por las esquinas. Y una deuda que hay que pagar urgentemente generada por políticas torpes y manirrotas, que se veía venir. Y mientras, un gobierno presuntamente socialista que se amorra al pilón del sistema, sodomizado por los que verdaderamente gobiernan este mundo descabellado. Hasta su presunto amigo Obama le ha pedido que despabile.

Y lo peor y más preocupante: que nadie en el partido socialista rechista. Señal de que puede más el fundamentalismo de las siglas o el estómago caliente que el bien común.

NEGREDO Y VILLAR

Resulta que el señor Negredo, futbolista del Sevilla, de manera reiterada y absolutamente reconocible, gratificó al juez de línea con la frase "me cago en tu puta madre", afección que le valió la tarjeta roja, o sea la expulsión del partido.
El árbitro de turno lo reflejó elocuentemente en el acta, es sancionado para la final de la Copa del Rey y el club sevillista, como suele hacerse en estos casos, recurre; supongo que por si cuela. Y coló.
Sin entrar en valoraciones, porque el asunto me la trae al pairo, sí es cuando menos curiosa la argumentación por la cual el Comité de Competición de la RFEF le retira la sanción. Tampoco sé porqué me extraño; si la RFEF está presidida por un inútil diplomado, en buen lógica su cohorte debe ser de la misma ralea.
Pues bien, la argumentación federativa viene a decir que "cagarse en la puta madre del linier" -hasta cinco veces conté-, que ya es tener el vientre suelto, sólo merece una amonestación porque se trata de una mera desconsideración, más aún cuando el jugador asegura que no existió intencionalidad.
¡Cinco veces sin querer, espaciadas en el tiempo y sin intencionalidad!
Supongo que si yo les llamo a ellos cinco veces gilipollas del trasero, en mi caso argumentadamente, no emprenderán acciones de ningún tipo, más cuando lo hago casi sin querer. En todo caso seré, por analogía, amonestado por formular observaciones.

CARGADITOS DE DERECHOS

Hay muchos asuntos evidentes que nadie comenta, algo similar a la blasfemia en tiempos de inquisición, y todo ello por una perversa e inducida hipocresía que retrata nuestros más elementales atrasos en los usos culturales y democráticos. Se trata de la candidez de una mayoría para engullir toneladas de mentiras y manipulaciones, un inconveniente que se cuidan mucho en remediar

Parece como si existiera un pánico generalizado a la hoguera, a plantar cara a determinados tabúes políticos, de galería y meñique tieso, a decir sencillamente lo que se siente y se piensa aunque vulnere las buenas costumbres de la opinión.

Para empezar, ser de izquierdas está bien visto y ser de derechas no, una impronta que la progresía mediática ha conseguido implantar en la sesera del ciudadano con óptimos resultados electorales. De modo tal que un individuo de modos y conductas fascistas afiliado al PSOE, que los conozco a patadas, es considerado a lo sumo como “severo hombre de izquierdas” y ese mismo individuo en el PP, cosmética aparte, es calificado cuando menos como cavernario, nostálgico, recalcitrante, franquista, reaccionario y derechona de siempre. ¡Lo que hace algo tan simple como un carné!

Y lo dice alguien que no es de ninguna parte sino un mero observador de la realidad.

Este fariseísmo se plasma en numerosas actitudes ciertamente incoherentes que luego desembocan en una grave quiebra de la correlación entre el verdadero ideario general y los rumbos políticos.

En la calle chillamos ¡no a la pena de muerte! pero somos conscientes de que mataríamos si tocan a nuestros hijos. A los nuestros, pero no a los del vecino. Entretanto defendemos la vida de un animal, que casualmente tiene apariencia humana, mientras asesinamos criaturas en ciernes sencillamente porque son socialmente molestas. Hitler, segunda parte.

O promulgamos las excelencias de la enseñanza pública y nos damos tortas por matricular a nuestros hijos en la privada. Sería muy aleccionador un estudio que delatara cuántos hijos de nuestros políticos y sucedáneos estudian en esos colegios públicos que tanto defienden. O cuantos agnósticos llevan a sus hijos a colegios religiosos. O cuántos rajan de la iglesia mientras se visten de nazareno.

O hablamos de nuestra honestidad intachable en contraposición al golferío predominante pero callamos que, como todos, tenemos nuestro precio, unos más caro y otros más barato.

O nos llenamos la boca de igualdad y derechos, principalmente esos políticos de escaparate o los sindicatos de “esteticiene”, y mientras nos acabamos el chalé, navegamos en yate y apuntalamos un sistema desigualitario, no en lo económico, sino en las oportunidades reales.

Nadie habla a la gente de obligaciones porque quita votos, al contrario se convierten en conseguidores y limosneros que nos otorgan gracias y dádivas a cambio de nada.

Mientras tanto, España está inundada de inútiles y zampabollos cargaditos de derechos.

UN PAJARITO VOLANDO

Les voy a enseñar un truco político muy utilizado y que, no por ser moneda de uso corriente, deja de ser reprochable. Es interesante para que vean los entresijos manipuladores de este invento llamado democracia participativa.

En el transcurso de nuestras vidas, en el diario, nos han acostumbrado a que sea más importante lo visible que lo invisible. Y sin embargo, lo visible se corresponde con una versión maquillada de la realidad mientras que lo invisible, lo oculto, lo escondido, se ajusta con una precisión a veces escalofriante con los crudos hechos.

Es decir, hablando en plata, si quieren conocer la verdad limpia de polvos y pajas, jamás atiendan a los cambiantes titulares de prensa, ni a lo enfatizado en las instancias políticas de presuntos diálogos, sino que intúyanla más bien de lo que usted ve y los altavoces callan.

Concretamente en política, tienen mayor importancia los distractores que los hacedores. El triunfo no está en la gestión, en los aciertos, sino en que la gente visualice como positiva una mala gestión. Y de muestra un botón. ¿Porqué todos los estamentos de gobierno dedican el mayor de los esfuerzos a las tareas de comunicación?

Los hacedores políticos son los que proponen rumbos y soluciones, los que llevan el timón, en nuestro caso desgraciadamente al pairo. Los distractores son los elementos que ensalzan los aciertos propios pero, peor aún, los que minimizan o manipulan las repercusiones públicas de la torpeza de los primeros.

Y no es algo que yo esté inventando sobre la marcha sino que es una práctica diaria, indiscutible y calculada; tan real y evidente como la crisis.

La técnica empleada y el fin perseguido son sumamente sencillos. Viene a ser, para entendernos, como las argucias que utilizan padres y madres –siguiendo escrupulosamente las consignas de la ministra Aido- para alimentar a los bebés. “¡Un pajarito volando!, decimos para que miren hacia otra parte y abran la boca. Y entonces ¡Zas!, cucharada al canto. Tal como los bebés, nos avisan continuamente de pajaritos y nos tragamos platos y platos enteros.

Y una demostración práctica. Tomamos cualquier periódico y, página por página, marcamos visiblemente las noticias que verdaderamente van a tener repercusión directa en nuestras vidas y dejamos tal cual todo aquello que sepa a silicona, o los debates intrascendentes, o las discusiones verduleras. Al acabar, hojeamos el periódico y comprobaremos que lo resaltado representa apenas un cinco por ciento del contenido. Lo demás, en su mayoría, son espurios pajaritos o maniobras onanistas de escusado.

A mejor gobierno, menos pajaritos, y a peor gobierno, bandadas.

ESTO SOLO LO ARREGLAMOS ENTRE TODOS

Personalmente, pienso que esto debían haberlo arreglado, o al menos paliado, quienes tenían la responsabilidad de hacerlo. Y tampoco encuentro demasiada afinidad con algunos de los que han promovido esta campaña positivista, principalmente esas grandes compañías que ya han mostrado su insolidaridad pétrea a lo largo de la crisis.

Pero el momento no está para mirar hacia otro lado mientras se hunde el barco. Pienso que la historia encausará a los culpables de la crisis, por acción u omisión, aunque promuevan visible o solapadamente esta limpia iniciativa.

ES EL MOMENTO DE DEMOSTRAR QUE NOSOTROS, LOS DE A PIE, ESTAMOS MUY POR ENCIMA DE NUESTROS GOBERNANTES, POLÍTICOS, SINDICATOS Y EMPRESAS.

Por eso me adhiero y publico el manifiesto.

"Llevamos demasiado tiempo viendo en todas partes lo mal que está todo. Es casi lo único que nos cuentan.

Pero la crisis no solo está ahí fuera, también está en nuestras cabezas. Nos ha hecho perder la confianza, nos ha contagiado el pesimismo, el desánimo.
Esto es lo primero que debemos arreglar, queremos recuperar la confianza.
Tenemos motivos para animarnos. En esta web encontrarás muchos.
Historias de gente como tú y como yo, que se han enfrentado al momento, que demuestran que con ilusión, entrega y compromiso se puede conseguir todo.
Gente que cree en sí misma y lo demuestra a diario desafiando la crisis.
Por ejemplo, ¿sabías que cada mes se crean cinco mil empresas en este país? ¿No te parecen cinco mil poderosas razones para creer?
Queremos que conozcas esas historias, que te inspiren, que te animes, que las compartas, que formen parte de las conversaciones y que consigamos que acaben llegando a los medios de comunicación, a los telediarios, a los editoriales, entre las noticias de lo malo y lo peor.
Tenemos que contagiar la confianza de la misma manera que se ha contagiado el pesimismo.
Porque cuando tú, y tú, y tú, y yo, nos convertimos en nosotros, no hay nada que no podamos arreglar."

http://estosololoarreglamosentretodos.org

EL CLAN DE LA FORTUNA

En España, la parcela del éxito está reservada para la izquierda, o mejor dicho, para esos burgueses que han invertido en izquierda, como en bolsa, para sacar beneficios. Se ha formado un vergonzante entramado de políticos, escritores, artistas, actores, directores, presentadores… con el común interés de ellos mismos, sin más intención que la supervivencia y despreciando zarandajas tales como la libertad, los derechos, la igualdad, la democracia, el buen gobierno, la gente o la prosperidad. Entre ellos se reparten la fama, los medios, las distinciones, los premios y las bolsas, violentando el talento con la avaricia, copando todas aquellas instancias en las que se toman las decisiones políticas, literarias, cinematográficas, culturales,… de forma tal que los demás sencillamente no existen. Si alguien propone a alguien extraño al clan es nepotismo y, mientras, ellos son ponentes de todo, jurados en todo, premiados por todo, distinguidos en todo, y se transforman en palmeros de sus siglas mientras abarrotan de amigotes inválidos los ayuntamientos, las diputaciones, las fundaciones, las administraciones y demás.

Quizás por eso yo he dejado de sentirme de izquierdas para convertirme en un asqueado de ninguna parte.

Algunos de estos personajes provienen de la Guerra Civil, incluso la añoran, y digo esto sencillamente porque sus despensas se nutren de aquella barbarie abominable y necesariamente olvidable. Otros miembros del "clan de la fortuna", por razones de edad, no pueden aferrarse a esa treta pero intentan recuperar el recuerdo para promover la lástima de los vencidos, una vitola de mártires, pero olvidando que en aquella atrocidad perdimos todos. A esta maniobra se le llama tejemaneje necrófago, una suerte de engañabobos que no es delito pero debiera serlo.

Esa, y no otra, es la intención oculta de la memoria histórica. No hay día que no tropiece con un perseguido político que jamás lo fue, o con exiliados en viaje de negocios muy remunerados, o con encarcelados políticos por una tumultuosa borrachera, o con oportunistas engordados a base de fusilados, o con luchadores antifranquistas con uniforme de la OJE, e incluso con quienes olvidan la memoria de los muertos propios porque coyunturalmente les conviene. Ahí están Lorca y las mentiras del avispado inglés –por fin demostrado lo que en Fuentevaqueros sabían de siempre-, o el pasado zigzagueante del impresentable Sopena -ignorante y soberbio sabelotodo que vende izquierdas sin vender un periódico-, y otros muchos perseguidos por nadie que, con evidencias en la mano, omitiré de momento.

Son los miembros del "Clan de la Fortuna".

IGUALES ANTE LA LEY

Las ideologías, izquierdas y derechas, han dejado de ser vehículos de convicciones para convertirse en maniobras oportunistas de abastecimiento para el clan dominante. En caso contrario, si fueran socialmente consecuentes con un ideario, ¿cómo iban a mantener y parapetar al incapaz que nos gobierna, un socialista que arropa a los poderosos culpables de la ruina que estamos padeciendo mientras desprecia a los que realmente la padecen?
Tal es su desprecio por la igualdad que ponen rostros a los delitos y establecen dos baremos para aplicar la justicia; una ley para los míos y otra para el resto. Si el encausado es de los míos esgrimen la presunción de inocencia, si no linchamiento. Si es un golfo de mis siglas se trata de una maniobra política, si es de otro signo es un corrupto. Si la sentencia les beneficia se jactan de su respeto a la justicia, en caso contrario inmolan al juez de marras. Y así vamos, dejándonos despojos de democracia por el camino, hasta dejarla en los mismos huesos.
Con Garzón, a pesar de su cercanía con el Altísimo, pasa tres cuartas de lo mismo. Ya debieran haberlo condenado llanamente por torpe, por cazar a Montesquieu con el Ministro de Justicia, por abandonar su cometido y dedicarse a zorro justiciero universal, por escandalosas dejaciones al servicio de la notoriedad y por algunas otras impericias de quien está sobre todas las cosas. Pero claro, siendo quien es, un divo endiosado pero colaborador activo de la causa, hay que sacar la cara por él y hacer un manifiesto nauseabundo, histriónico, esotérico y extorsivo, casualmente comandado y seguido por el agradecido apostolado de la izquierda. Y siento decir esto porque quiero sinceramente a alguno de ellos.
Si el señor Garzón se saltó la ley a la torera, a pesar de muy reputadas recomendaciones, para servir a intereses que no eran la justicia, hay que procesarle como a cualquier hijo de vecino. Si el señor Garzón archiva sospechosamente los autos contra un poderoso banquero justo días antes de que dicho magnate le entregue una generosa propina para sus cursos astrales en Nueva York, hay que procesarle, tal cual lo harían conmigo.
Y es que ya basta. Han generado nuevamente dos Españas, los suyos y los otros, pero no perpetren ahora la creación de dos justicias, la propia y la ajena.

EL "INERTE"

El ERTE (Expediente de Regulación Temporal de Empleo) que ha presentado el Ayuntamiento de Jerez agoniza sin remedio. Está a menos de un paso de convertirse en INERTE y tiene sobradas razones para hacerlo, una especie de fallecimiento por malformaciones congénitas.

Primero, porque no se puede regular lo que se desconoce. La deseada Relación de Puestos de Trabajo (RPT), es decir, qué personal es necesarios para que funcione el invento, se demora una y otra vez, de modo que, siendo fundamental esta regulación para la salud económica de nuestro ayuntamiento, es precipitado hacerlo sin ese catálogo laboral.

Segundo, porque algo que afecta a todos los candidatos a heredar sus consecuencias, debiera haberse elaborado bajo un profundo, generoso y amplio consenso, político y sindical. Una mesa, un café y una larga conversación. Pero no se ha hecho así.

Tercero, porque no contiene demasiados alicientes para el trabajador. Habrá pocos dispuestos a sacrificar dos años de su desempleo y la incertidumbre de su regreso.

Y último, aún cumplimentados los pasos anteriores, porque no creo que la Junta de Andalucía se atreva a abrir una puerta al copago de ese ERTE cuando tras ella están agazapados todos los ayuntamientos de Andalucía.

Quizás, hubiera sido más viable un plan valiente y serio de austeridad y, entretanto, dar tiempo a la confección del puñetero RPT mientras se elaboraba un estudio jurídico responsable y argumentado para la eliminación de los excedentes.

QUERIDA ALCALDESA

Con todos los respetos pero las circunstancias obligan, como uno de los más de 200.000 jerezanos que, votándola o no, la tienen como máxima representante, he de reprenderla humildemente desde estas líneas.
Verá alcaldesa Pilar Sánchez. Es imperdonable permitir que los pequeños detalles silencien un trabajo; ya sea acertado o no, que eso entra en el campo de lo opinable. Todo su esfuerzo por suministrar a Jerez de un tercer sustento económico más allá del turismo y el vino, un tejido industrial que permita cierta estabilidad futura, o su ahínco por anteponer los intereses de la ciudad a las consignas del clan de Alcalá, y hablo tanto de Zaav como de algún otro asunto, o su rotunda oposición a que los destinos de Jerez se arbitren desde el despacho de Cabañas, o sea, casi por cabañuelas, se oscurecen por minucias, por mentiras innecesarias.
Mi abuela decía que las verdades son boinas y las mentiras turbantes.
Veamos. Si usted cobra lo que cobra, lo dice y santaspascuas. Desde fuera se podrá cuestionar si es mucho o poco pero usted tendrá siempre la verdad en la mano. Pero si se guarda datos, que además son lícitos y casi de dominio público, y son aireados, queda por mentirosa y torpe, y todos los demás logros, como por magia, desaparecen.
Pero tampoco intente arreglarlo. No arremeta contra el medio que lo divulga y olvide esa manía de infalibilidad. El reconocimiento de los errores no quita confianza ni votos, sino al contrario. Y tampoco oree su error con los sueldos de sus antecesores, por desviar las miradas, porque la cuantía de unos emolumentos puede ser un asunto de mediana importancia pública pero la mentira que traiciona la confianza es imperdonable; los sueldos pasados ni importan hoy ni las circunstancias son lo que eran.
El panorama actual es que hay muchas familias jerezanas que no ingresan un solo euro y que miran con la lupa de la desesperación y la impotencia. Tan cierto es que usted lo gana legítimamente como que ellos, ilegítimamente, pagan los errores ajenos y no cobran nada, pero no se merecen que les llame tontos, aunque no fuera su intención hacerlo.
Permítame un último apunte.
No sé porqué, pero me da la impresión de que están cebándola antes de sacrificarla en el altar preelectoral. No es una certeza sino un fundado barrunto. Detecto que, desde el partido, están cargándole los bolsillos de regalos envenenados para luego despeñarla y presentar una imagen limpia en las próximas elecciones. Quizás sea una medida de ahorro, porque sólo tendrán que cambiar el nombre pero no los apellidos.

LOS BANCOS ROTOS

El de negro es la crisis;
la de celeste el gobierno.

Digan lo que les digan, no se dejen engañar. Ya sé que estamos ante una clase política adiestrada en las milongas porque lo importante no es la verdad sino el sillón.
La crisis que padecemos tiene culpables con rostros y apellidos y no son precisamente ustedes. Para entenderlo, imagínense un empresario, ávido del bingo, que se gasta más cuartos de los que puede y que luego recorta los sueldos de sus empleados para pagar sus deudas de juego.
Pues por ahí van los tiros. La crisis tiene varios y distintos responsables. Los primeros son los bancos, o mejor, esos señorones que los dirigen, que salen en la tele y se atreven a darnos consejos. Pues bien, su codicia sin límites les llevó al riesgo temerario de apostar por un ladrillo que daba dividendos fáciles y también en activos tóxicos, es decir, inversiones arriesgadas y dudosas pero muy rentables.
Pero llega el presidente del Banco Central Europeo y, para moderar unas décimas de inflación, sube hasta lo inaccesible sus tipos. Y el castillo se derrumba. Los bancos han perdido una pasta en el bingo.
E intervienen los Reyes Magos. Tapan los agujeros para no reventar el corazón del sistema pero no es suficiente, los bancos le sacan la sangre para tapar sus deudas y el automóvil se queda sin gasolina ante la mirada impávida de los impávidos.
Y más culpables. ¿De qué sirve mantener un costosísimo aparato, con organismos internacionales, temáticos, europeos, nacionales, regionales, provinciales y locales, todos ellos cargados de expertos y asesores de “o” con canuto, si no son capaces de prever esto?
Para soluciones, véase la foto.
Esto mismo lo hago yo, o usted, y nos pasamos la vida en chirona.

JUGANDO CON NERUDA

Muere lentamente quien dibuja la esperanza de gris doliente,

haciendo de la voz serena el más simulado alarido,

quien nunca yerra y se disculpa, no admira el canto ajeno

y no abraza al distinto que le añora.
Muere lentamente quien no miente a la mentira,
quien prefiere el seguro tedio a la osada filigrana

y graba en su frente los minutos del futuro incierto,

quien se acrece en el trono y se apoca en la silla,

o toma la flor sin tallo del jardín devastado.

Muere lentamente quien desanda los pasos

y no salta al candente precipicio,

quien navega en mar serena
sin atrapar nunca el horizonte inquietante,

quien no sube sino trepa por los hombros
de quien le tiende la mano.

Muere lentamente quien mira hacia arriba y aplasta,

o no recuerda el llanto, o hace fortuna de la fiel calderilla ajena.

Muere lentamente el vecino de Dios

que olvida al hombre porque no sangran sus heridas.

Muere lentamente quien sólo con sed bebe,

con hambre se alimenta y con la desdicha llora.

Muere lentamente quien anida en la honda caverna del miedo,

sin la soflama de velar su fétida vanidad

sobre los tibios cadáveres de un tesoro sin alma

con apenas baratijas y cuentas.

Hagamos de la muerte un suave apagado
como de la vida el firme incendio de las emociones,

de caricias de agua y de amor sin tratados.

Sólo la brisa sin mapas, al pairo de invisibles instantes,

arranca la risa del verde gusano.
                                                               Carlos Jurado

JEREZ DE PRIMERA

Entre el extenso acervo jerezano de torpezas, la más notoria para mi gusto, es no saber aprovechar las ocasiones. Quizás porque, aquí en Jerez, creemos que las cosas se mueven porque sí, sin un pequeño empujón, desde la vida contemplativa. Yo sigo pensando, por ejemplo, que la inmensa mayoría de las bodegas jerezanas murieron a causa de esta perezosa vanidad, o que la fórmula uno se marchó por culpa de cierto vanidoso celestial.
Jerez, a través del fútbol, ha tenido la oportunidad histórica de enseñarse semanalmente a España y al mundo, de acceder por méritos a la categoría de ciudad, y en vez de acicalarnos, de presentar nuestra mejor imagen, de hacer un mínimo esfuerzo por prorrogar esa oportunidad, nos hemos rascado la barriga.
El señor Morales, dueño del Xerez Club Deportivo, al cual he defendido alguna vez, ya sólo piensa en hacer caja y marcharse, le trae al pairo Jerez y su equipo. Pero ya ni come ni deja comer, ni mueve un dedo por salvar el naufragio ni deja que otros lo hagan, lo que desprende un tufo de ánimo vengativo. Ahora, fuera caretas, está demostrando que es como tantos otros, que sólo le interesa el negocio y que, lo demás, eran mesianismos para gilipollas.
El Ayuntamiento de Jerez, el que aprovechó el ascenso para proclamar aquello de “una ciudad de primera”, ése que tanto raja de quienes presuntamente dañan la imagen de la ciudad, ha estado a la altura del pueblo más patatero de tercera. Ha sido activista en contra del cierre de la sociedad privada Vicasa pero se ha mantenido al margen del Xerez porque es una sociedad privada. Su obligación era poca, acaso promover los beneficios de esa oportunidad, pero ni eso. Ha elegido para el escaparate a las más feas; cabinas para los medios vergonzantes, unas gradas lamentables, ningún campo de entrenamiento digno y un terreno de juego para ser arado. Y claro, la imagen de risa y la oportunidad volando. Comprendo la suspensión de pagos pero no la suspensión permanente de ideas.
¿Y que no hay dinero? Según para qué, señora Alcaldesa, según para qué.

2010

Llega 2010 como llegó 2009; Zapatero y su gobierno ven brotes verdes y yo les pregunto de dónde demonios han sacado esos anteojos rosas o si es una aberración visual producida por el apego a los sillones. Yo, a la hora de preguntarme cómo vamos, sencillamente doy una vuelta por las colas del INEM, que nunca falla.
Y que conste que no tengo ninguna manía prediseñada contra éstos como tampoco predilección alguna por los otros, sencillamente me sublevo ante esa clasificación de izquierdas y derechas e incorporo un criterio más coherente, aunque menos provechoso, buenos y malos gestores. Y si aplicáramos criterios empresariales a la gestión pública actual, nuestra situación sería de bancarrota, de inviabilidad y de ineptitud dirigente con cese fulminante de la gerencia.
Se va un mal año y comienza otro poco de fiar. Comenzará la recuperación pero lo hará por narices, por la ley universal del péndulo, pero sin que nadie haya tomado una sola contramedida coherente para hacernos un poco menos infelices. Pero cuando ocurra, ya verán, aún sufriremos la desfachatez de la imposición de medallas.
Y hay un síntoma inequívoco de esa ignorancia supina; cuando alguien no sabe la respuesta, balbucea, duda e improvisa, y esa ha sido nuestra estrategia económica. Parece mentira que las soluciones de un partido socialista del siglo XXI pasen por el limosneo, por engordar a los gordos y por fomentar el empleo bien remunerado de los amigotes, algo de lo que ya se avergüenzan muchos socialistas de bien.

ENSEÑAR A ESTUDIAR

Tras denodados esfuerzos por mostrar a los políticos el camino verdadero, que no es el del bolsillo, de mostrar a la sociedad la apremiante necesidad de renovación, y no hablo del automóvil, de insinuar a los escritores que la calidad literaria es inversamente proporcional a las ventas, y al carné y la memoria histórica, de señalar a los bancos porque han perdido dos créditos, el bancario y el general, de advertir que la filosofía de un Ministerio de Igualdad no deber ser la amputación penal, la del pene me refiero, de repetir que España, o lo que queda, es trasero de Europa, Andalucía pompi de España y la provincia de Cádiz puras lombrices, de insistir en que Lorca no estaba enterrado en Alfacar, salvo que el inglés riegue de billetes a más testigos para hacer caja, de proclamar que ZP, manque pese, es el mandatario más torpe de los últimos 70 años, en lo que parece vamos coincidiendo una mayoría de todo color, he decidido reconducir mis esfuerzos a otros derroteros más sencilllos:

¡ENSEÑAR A ESTUDIAR!

ZAMBOMBAS Y SACAPERRAS

En la grata compañía de amigos venidos de fuera bajo la advocación de las zambombas jerezanas, del encanto de su unicidad, hemos recorrido Jerez de punta a rabo. Buscábamos “sabor”, sólo un poco de sabor, el embaucador misticismo de esas celebraciones, el aroma flamenco envuelto en la magia del fuego, el anís y el pestiño para enjugar el frío, el sonido turbio de la zambomba acompañando a un villancico procaz, sentir la piel de gallina. Tras muchas horas de callejeo no hemos encontrado demasiado, o nada si lo medimos desde la ortodoxia.
Nuestras zambombas, candidatas a ser declaradas “Bien Inmaterial de Interés Cultural”, en su mayoría, están desangrándose por las heridas blandidas por el euro. Cualquier engendro es una zambomba. Cualquier tugurio posmodernista, con bebida a mansalva y rumbita de cuarta, es ya una zambomba. Todo sevillaneo rociero sofrito al whisky, con un fuego arrinconado y una zambomba de plástico, es una “zambomba”.
Y claro, el que viene seducido por la diferencia se siente timado, defraudado, y no vuelve. Porque al fin y al cabo encuentra lo mismo que protagoniza cualquier fin de semana, o en feria, o en el Rocío, o en las Hermandades, cambiando de sitio. Beber, bailar, pecar si te dejan y dormir la mona.
Incluso las zambombas verdaderas, las que guardaban la virginidad como un pañuelo sin flores, las que se resisten a hacer alguna cosa que traicione sus adentros, lo mamado, empiezan a mirar al vecino por la ventana para ver como vuelan euros en forma de paloma.
Cuando el verdadero valor de las cosas reside en ciertas connotaciones germinales, en sus más ancestrales orígenes, en los ritos rancios que sedimentan en cultura, en esas diferencias sutiles e irrepetibles que cimentan un fenómeno único, hay que arbitrar todo tipo de medidas para que el dinero, la recaudación, no lo prostituya. En ese momento hay que plantarse y mantener la vista en la dirección correcta: mimar un fenómeno cultural que, por añadidura, proporciona beneficios colectivos, pero jamás utilizarlo de pretexto, de anzuelo, para sacar perras a diestro y siniestro.
No estaría de más que alguien, en Jerez, sacara la cara por ellas y estableciera unos mínimos para, según éstos, hacer un catálogo oficial de las que merecen tal consideración, de las que preservan la magia y la distancia con el litroneo. Existirán otras, sin duda, pero los que vienen de fuera buscando autenticidad, al menos, sabrán donde encontrarlas.

ZAMBOMBAS

Doña Rosa Torres, Consejera de Cultura andaluza, ha anunciado la iniciativa de la Junta para que las zambombas jerezanas sean declaradas Bien Inmaterial de Interés Cultural. Y es de alabar que la Junta anuncie ese propósito y la consiguiente tramitación, pero no es ni justo ni de recibo que se arrogue la autoría, que solicite indebidamente los aplausos -o los votos-. Ese espaldarazo necesario a las “zambombas” ni viene de Sevilla ni es producto de la clarividencia socialista -que Dios nos coja confesados-.
Hace casi tres años, entre el fragor mágico y los efluvios de una “zambomba”, nuestra delegada Loli Barroso y el que suscribe intercambiamos esa idea, incluso lo calificamos de filón por explotar, y me consta que ella ha seguido teniendo muy presente ese asunto. Pero más aún, también por aquellos días lejanos, los contertulios del “Rincón malillo” de la cadena SER, de misceláneo pelaje, coincidimos en el necesario fomento de las “zambombas” aunque sin convertirlas en un producto de mercadeo, respetando su origen porque ahí reside su verdadera magia. Además recuerdo que, desde aquellos micrófonos, lanzamos el guante al Ayuntamiento jerezano. Pero más importante que todo eso, todos los aludidos no hacíamos otras cosa que elevar a público lo que se comentaba por todos los rincones jerezanos, en la calle, en los bares, en la peluquería, en los puestos de la plaza o en las tertulias de soportales. Sin distinción de raza, sexo o condición, todos cuchicheábamos la conveniencia de mimar y aprovechar las “zambombas jerezanas” como algo genuino y único, como bien cultural y como “bien-venido”, que falta nos hace.
Pues no. Si repasamos la noticia y el anuncio de la Consejera, sin estos antecedentes, colegimos que Rosa Torres, desde su despacho sevillano y por ciencia infusa, ha olisqueado el pestiño y el anís, se le ha encendido la luz y nos ha regalado graciosamente el invento de la promoción de las “zambombas jerezanas”.
Pues bien, eternamente agradecidos.

MI AMIGO SOCIALISTA

Alguien dijo que un buen político debe responder siempre, pero nunca contestar. Hoy, esto es tan cierto como preocupante. Y es que responder sin contestar es tanto como decir que los problemas importan un bledo y lo único que interesa es salir bien en la foto. O también que lo vital es depositar sus reales en un sillón y no la gestión. Y más grave aún, es tanto como rebajar la democracia al juego de quién engaña mejor.
Mi amigo socialista es así. Ha sido entrenado para responder o escapar, pero nadie le ha enseñado a contestar. Tiene preparada una colección de soniquetes para eludir los apuros. Si habla de corrupción, menciona Gurtel pero nunca Santa Coloma. Si habla de manipulación, habla de las encuestas de los otros y no de las propias. Si habla de procesados, menciona a los doscientos populares pero ni pío de los casi trescientos socialistas. Si habla de sueldos excesivos, apunta a Gallardón y no menciona el de González Cabañas. Si habla de guerra civil, siempre se refiere a las víctimas republicanas y a los verdugos nacionales, santos y demonios. Probablemente, como la patética Almudena Grandes, piensa que las monjas estaban encantadas mientras eran violadas.
Eso sí, los que pensamos que los golfos no tienen siglas, que en política hay demasiada mentira, que la guerra fue una atrocidad entre hermanos, que los partidos tienen mucho de pesebre, que hay buenos y malos en un lado y otro, somos inmediatamente catalogados como mordisqueadores de ambos lados, como la gente de UPyD. La verdad es que, sin querer, me está halagando al ubicarme en las proximidades de la coherencia de Rosa Díez o Fernando Savater y no en la monovisión de la vida política. Y quizás su visión despreciativa de este partido se cimente en que la subida de esta formación y sus principios ponen en peligro su apetitosa teta.
Pero yo le tengo aprecio a mi amigo socialista. Quizás sea porque me recuerda en alguna medida a mi mujer. Cuando ella trabaja y yo cuido a las niñas, ella es la agotada. Y cuando yo trabajo y ella cuida a las niñas, también.

DISCRIMINACIÓN SEMÁNTICA

Puestos a prohibir, que está de moda la prohibición y todo lo regulan menos el tráfico de tontos, hay que prohibir también determinados manejos de la lengua castellana. La miembra del Gobierno doña Bibiana, seguramente, suscribirá esta vez mi aserto. O igual le doy una idea para que pueda amenizar el cotarro político en los dos próximos meses y amordazar el agudo malestar porque, según Europa, somos los más pobres, los más maleducados, los más parados, los más golfos, etcétera… de toda la pandilla.
Tome nota doña Bibiana de estas infamias lingüísticas contra lo femenino, de ese gusto del populacho por menoscabar al género débil -que me río yo de esto- y lustrar al género fuerte -que me sigo yo riendo-. Vea usted, por ejemplo, que “zorro” se interpreta como espadachín justiciero y “zorra” como puta, que el “perro” resulta ser el mejor amigo del hombre mientras que la “perra” es también una puta -a veces más amigas del hombre que el mismo perro-, que el “aventurero” es el hombre osado, valiente y temerario mientras que la “aventurera” es firme proyecto de puta, que “uno cualquiera” se entiende como persona indeterminada pero “una cualquiera” se refiere a una puta, que el “hombrezuelo” es un varón insignificante o de corta talla mientras la “mujerzuela” es considerada definitivamente una puta, que el “golfo” define un enclave marino mientras que la “golfa” es cercana a puta, o que el hombre que vende sus servicios es llamado “consultor” mientras la mujer que vende sus servicios es una puta.
Hay que acabar radicalmente, doña Bibiana, con esta disfunción semántica según el género, arrancando lenguas maliciosas o declarando ingrato a Cervantes, persiguiendo esas fórmulas siempre oprobiosas para las damas y halagadoras del macho, enaltecedoras del hombre y despreciativas de la hembra. Pero sobre todas las interpretaciones vejatorias, hay que exterminar urgentemente la que más atañe a su rango; mientras los Ministros son “hombres públicos”, las “mujeres públicas” son catalogadas, una vez más, como putas.

JEREZ BAJO CERO

Jerez atraviesa la crisis más profunda que he conocido. De la otrora ciudad de la opulencia apenas queda un descuidado amasijo de cenizas, mugre y parados.
-¿De qué sirve el carril bici si no puedo comprar una bicicleta?
La crisis actual ha dejado de ser “psicológica”, como decían frívolamente algunos, para invadir los estómagos de los jerezanos. Todo se vende y se alquila, todos los bancos -los de tomar asiento- están ocupados, hay demasiada gente infeliz y crispada. Hay demasiados que pasean mirando al suelo. Por menos de esto, con cualquier otro gobierno, habría barricadas por las calles. Pero no. Los sindicatos han evidenciado que sólo se activan para abatir gobiernos de derechas y que lo demás importa un carajo -muy jerezano esto-.
Entretanto, la respuesta gubernamental es reiterativa; torpezas, remiendos, mentiras y una hoja de ruta errática. Hasta una ex-ministro socialista comentaba pública y recientemente que sería mucho más eficaz que no hicieran nada. Duro pero cierto.
-Se han quitado el uniforme de gestor y se han vestido de Reyes Magos –me decía otro-.
La crisis llamada de los bancos y los ladrillos es la general, el gran aviso de un orden podrido. Pero en Jerez, además, sumamos los últimos coletazos de la decadencia vinatera y el desmantelamiento industrial de sus últimos capítulos supervivientes. Si no se vende vino, no hay vides, no hay etiquetas, no hay transportes, no hay toneleros, no hay tapones y no hay botellas. Es de cajón.
-Hay que reinventar el vino de Jerez –me comenta un jerezano creyente-.
Y lleva razón. Yo sigo creyendo en el vino de Jerez porque es un producto único, pero levantado a partir de una promoción explosiva y aupado en estructuras y caras nuevas, bien distintas a las que han protagonizado su debacle.
Pero, además, nos haría falta una segunda pata, para no caernos de nuevo. Hay que relanzar el turismo. Me pregunto cómo se puede ser tan torpe de no saber vender un producto tan apetitoso, variado y distinto como la provincia de Cádiz, de convertir nuestra tierra en un destino de referencia.
-Aquí siempre apostamos a lo Morales y nunca a lo Florentino –me dice un hincha-.
Y una tercera pata, para consolidarnos, que debe tomar como eje nuestro verdadero patrimonio inmaterial; la creatividad y las ideas. Las instituciones deben trasladar su veneración por los sillones a los emprendedores, a los empresarios en todas sus dimensiones, llevarlos en volandas y no sembrar de obstáculos sus caminos.
-Las instituciones están para hacernos la vida más llevadera y no para hacernos la puñeta –me dice mucha gente-.
Tenemos un futuro esperanzador pero pasa por medidas reales y no estéticas, de profundo calado, y que exigen unidad y buena fe. Si para colmo, además de lo dicho, hacemos una triple regeneración, política, económica y ética, de este país y de esta ciudad, mejor que mejor.

EL VUELO DE LOS MOSCARDONES

También en el mundo literario hay de todo, como en botica.
Primero, en el escalón inferior, casi en el fango, están los “juntaletras”. Esta raza seudoliteraria y que emputece la categoría escribe únicamente con un horizonte monetario o por revestir de cierta intelectualidad su muy bajo cartel. Obviamente, como escribir es un desempeño más exigente que enseñar el culo o presentar un programa de inmundicias, sólo consiguen vender a sus referentes naturales en el mundo corriente, aunque sean un ejército, pero jamás trascender. En estos casos, más que nunca, aunque reciban premios, escritor viene de escribir. A secas.
En segundo lugar, equiparable al anterior, están los “escritores de pasillo”. Estos, al menos, se lo curran. Pero no escribiendo cosas maravillosas de manera maravillosa sino a base de piernas. Vayas donde vayas siempre están allí, hasta debajo de las mesas. Saben exactamente donde se encuentran los resortes clave para encaminar sus publicaciones, abren a la primera las puertas oportunas e incordian lo suficiente para plasmar su mediocridad manifiesta en libros. Son publicadores por aburrimiento. Y es que, de no hacerlo así, serían inéditos meritorios y perpetuos.
El tercer grupo está formado por los “escritores de camarilla”. Son pandillas de amigotes y coincidentes que manejan el cotarro literario con una estrategia endogámica y vergonzante. Tal día son jueces y premian a fulano; al día siguiente, favor por favor, fulano les premia a ellos. Yo he presenciado varias de estas maniobras, en varios premios, ejecutadas sin rubor, delante de mis narices. Muchos de estos, casi todos, se encaraman a la cúspide literaria pero luego los leo y releo, procurando encontrar una pizca de magia, y no encuentro nada, ni una frase, que pueda salvarse del fuego purificador de la papelera.
El cuarto grupo, que no es estanco sino que suele encastrarse en el antedicho, es el de los “escritores de teta política”, es decir, quienes han utilizado y utilizan muy presuntas confluencias ideológicas para obtener honras literarias. Luego, muy habitualmente por no decir siempre, son burgueses ortodoxos disfrazados de progresía que, cuando no se les ve, cambian la pana por la seda. El sustento de esta facción es esa gran mentira por la cual la cultura es patrimonio de las izquierdas, sin que haya lugar para principios distintos o para quienes, como yo, piensan que las ideologías están cubiertas de malvas.
El quinto y último grupo son los ESCRITORES, con mayúsculas, esos que maravillan únicamente con lo que escriben, sin poses, ni disfraces, ni escándalos, ni carnés. La verdad, no hay demasiados, sólo un puñado. Ya queda uno menos con la desaparición de don Francisco Ayala -un respeto-. Yo no hablé con él infinidad de veces, como esos tantos y endémicos necrófagos que aparecen repentinamente para mostrar una equiparación imposible, sólo mantuve una conversación de mediana intensidad. Ocurrió en el fragor de la noche granadina, hace quince años, celebrando la onomástica de un escritor masacrado. Hablamos poco y bien, como estilaba Ayala, también del entramado literario descrito, y con su exquisitez habitual, con su socarrona corrección infinita, apostilló “debemos escribir al margen del vuelo de los moscardones”.

CATALUÑA ES ESPAÑA

De niño no tenía duda, de mediano surgieron algunas, de mayor casi lo descarté y, hoy, precisamente hoy, puedo afirmar rotundamente que Cataluña es España.

Lo curioso es que ese escepticismo acerca de la españolidad de Cataluña jamás se ha nutrido de mis numerosas convivencias con los catalanes, ni de las percepciones en mis asiduas visitas a Barcelona, sino que era una sensación falsificada por el ruido político y los medios de comunicación. Luego, con ellos o allí, junto a la gente de a pie, las proclamas políticas se convertían en humo; mera propaganda.

Pero hoy ha desaparecido toda duda. Cataluña es muy española.

Y no van a torcer este sentimiento las demagógicas posturas al pairo de Pepe Carod o las más recientes de Juanito Lapuerta -ellos tienen derecho a elegir su nombre y yo tengo derecho a traducirlo como me salga de los cojones-, porque los países no son inventos de conveniencia política o económica sino espacios comunes, identidades similares, unidad de intereses y acuerdos de solidaridad. De estos aspectos germinan las banderas que luego se hacen sentimiento. De este modo, las banderas que provienen de la invención provechosa o son obra del fundamentalismo de ikastola, son siempre negras.

Y vuelvo, que me evado, al titular; Cataluña es España.

Durante años he leído en la prensa catalana las noticias referentes a la corrupción y aprovechamientos ilícitos que imperan por todos los rincones de España, siempre desde una óptica ajena, con un deje despectivo, como queriendo evidenciar las diferencias entre Cataluña y España. Les faltó decir abiertamente que “Cataluña estaba hecha de otra pasta”, aunque estuviera entre líneas. Todo fachada.

Está en la calle, sin embargo no en los titulares de prensa ni en los panfletos políticos, las “honorables” actividades inmobiliarias de sus “Honorables”. Pero chitón. Aparecen guiños que delatan importantes tejemanejes de fuerzas vivas, muy vivas, y sin embargo son minimizados por la prensa y los encubridores políticos. Marcando distancias.

Pero hoy, por fin, son España. Y van a vestir de rayas a muchos que han sido manos derechas e izquierdas del gobierno nacionalista catalán, a bombo y platillo, sin disimulos. Y es curioso que esto suceda cuando ya no prestan sus servicios de gobernabilidad, para los unos y los otros.

Lo cierto es que se diluye un hecho diferencial de calado. La ética catalana se ha equiparado a la hispana. Su impoluta clase política se ha rebajado a la altura de las bajezas generales. Ya se ha abierto la puerta de la habitación oscura que era el refugio de los intereses nacionalistas de los Jordis, Joseps, Artur,… que ya son Jorges, Pepes y Arturos.

Todos los españoles somos ya igual de golfos.

SALVO ESPAÑA

El Fondo Monetario Internacional, por fin, anuncia el final de la recesión. Salvo en España, Nosotros estamos abocados a esperar un año más, como poco. Un país con un 20% de parados, hasta el momento, tiene poco impulso de reactivación.
Lo cierto es que los países de nuestro entorno, para salir de la crisis, y así lo recomendaban todos los expertos salvo Solbes –magnífico soldado de tiempos de paz-, apostaron por la austeridad y la congelación de los impuestos para dejar más sangre en el “anémico cuerpo económico”. Salvo en España. Aquí se ha despilfarrado para salvaguardar votos y se suben los impuestos para pagar el agujero. Presumo que no han reparado en que la inmensa mayoría de los parados no quiere limosnas sino trabajo.
Todos los países, hasta los de naturaleza más reticente como Estados Unidos y Francia, pretenden impulsar la instauración de determinados principios de moralidad en la banca, unos nuevos modos económicos más controlados -esa banca que es privada en los beneficios y pública en los perjuicios-. Salvo en España. Aquí se tapan con dinero público los socavones bancarios, se deniega la financiación a familias y empresas mientras los cabecillas de yate y “Moetchandon” se embolsan 52 millones de euros en concepto de jubilación.
En la inmensa mayoría de los países se ha apostado por la seriedad y el rigor, en forma y fondo, entre bambalinas y en escena, algo así como la prudencia de no soltar carcajadas en un entierro. Salvo en España. Aquí un espectáculo nada pudoroso; corrupción, acusaciones, opulencia política,… Incluso ZP lanza un guiño de modernidad con la fotito de sus elegantes hijas con Obama. Y como fondo el fragor del circo, para entretenernos. Las zarandajas de doña Bibiana –la hija de tal y sobrina de cual- o los discursos retorcidos de Pajín -hija de tal-, como si el buen criterio político fuera genético. Pero soluciones juiciosas, cero; argumentos de peso, cero; solo el “anda que tú” y el engañabobos. Un tropel de decisiones y paso atrás, una noticia y un desmentido, que eso llena mucho. Como los impuestos. Nos dicen primero que van a pedir un esfuerzo a los que más tienen para ayudar a los menos pudientes y luego reconocen que el sacrificio lo van a sufrir las clases medias. O mienten o no saben.
Un servidor, que vota validez y no partidos -los prohibiría-, tiene el consuelo de que no durará mucho este imperio de la torpeza. Salvo bombazo.

CUENTO EDUCATIVO PARA EDUCAR A LAS AUTORIDADES EDUCADORAS

“Elmuth fue elegido Alcalde de un pequeño pueblo, no más de 20.000 habitantes. Recién llegado al cargo, llevó a cabo el oportuno análisis de la situación que heredaba y dos datos le dejaron especialmente preocupado; había una sola librería y deficitaria y, por otra parte, el índice de fracaso escolar entre los estudiantes de la localidad superaba el 50%.
Elmuth meditó sobre aquello; sabía que la educación y la cultura de hoy representaban el desarrollo y el bienestar del mañana. De modo que, antes que tratar cualquier otra cuestión, estimó que debía tomar medidas para remediar aquel problema y comenzó a trabajar sobre ello.
Elmuth convocó en reunión urgente a los padres, profesores y alumnos e invitó igualmente al único y ruinoso librero del pueblo.
-Tomen cómodo asiento, porque nadie saldrá de aquí hasta que encontremos una solución al problema.
Elmuth escuchó a todas las partes, los argumentos de cada profesor, de cada alumno y de cada padre, también las quejas del librero. Cada cual tenía una teoría distinta acerca de esas terroríficas cifras de fracaso escolar y de la poca predilección por la lectura porque cada uno de ellos sufría un problema distinto en sus carnes: desinterés, poca motivación, inasistencia a clase, desatención, falta de método, desorganización, repelencia por la lectura…
El último en intervenir fue un profesor novato, que aún no era prisionero de las rutinas diarias.
-El problema es que nadie se ha preocupado de enseñarles a estudiar y de enseñarles verdaderamente a leer. De ahí viene todo.
Elmuth tenía un hijo en edad escolar que, afortunadamente, estaba incluido en esa minoría que llevaba sus estudios holgadamente y que tenía cierto interés por la lectura. Meditó sobre lo dicho por aquel profesor novato y lo aplicó a su hijo; casualmente, había inculcado en él una mínima organización en el trabajo, le había enseñado a fraccionar el estudio de un examen, había practicado con él la lectura desde muy pequeño con el ánimo de que comprendiera lo que leía, le había enseñado a resumir, a esquematizar,… Elmuth sospechó que las claves del fracaso escolar de su querido pueblo estaban en que no sabían estudiar ni leer.
Elmuth fundó la Escuela Municipal de Técnicas de Estudio que, gratuitamente, despacio, desigualmente, iba enseñando a los niños y menos niños los atajos del estudio, los trucos para transformar una experiencia ingrata en grata, a estudiar más, de manera más agradable y en menos tiempo, al descubrimiento de la magia de la lectura.
Los resultados fueron sobrecogedores; la inmensa mayoría de los alumnos que aprendieron aquello experimentaron, ya en el primer año, una muy notable mejoría en su desempeño escolar. Pero hubo más. También la inmensa mayoría de los profesores, los que antes daban sus clases con resignación y desinterés, pareció rejuvenecer, o redescubrieron su vocación de enseñanza.
Transcurridos diez años, cuando falleció Elmuth, las cifras de fracaso escolar habían descendido al 7%, había una veintena de librerías solventes, y el pueblo, antes paralizado, seguramente por ese triunfo de la educación, fue distinguido por las autoridades nacionales como “modelo” de desarrollo para otras poblaciones.”
Este suceso, o cuento, o reportaje, sin lugar a dudas, no ocurrió en España.